C’est le matin que la rosée s’envole,
Sous l’herbe, la lumière s’isole, elle refuse le jour
Dans lequel elle se noiera sous un soleil vif
C’est une petite lumière de nuit qui veut durer

Allongée dans un jardin anglais, la vie vole
Elle improvise une musique jamais la même
Hier on a enterré le chien près des bruyères
Son âme est accrochée au prunier, elle s’attarde

Le jardin est indifférent à notre peine
Il sait que l’été va passer il se démène
Il ne désire rien, il se déploie à son aise
La vie, la mort n’ont pas de sens pour de la glaise

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